Leemos por empatía, escribimos por desahogo.
Me enamore de un libro, palabras falsas que escribe alguien desde lo mas profundo de su corazón, pero falsas, no son para mi, son para cualquiera.
Así como yo escribo para mi y el que quiera oír.
Palabras de madrugada que profesan el amor falso que sintió alguien que no existe.
Palabras de madrugada que están llenas de ideas robadas y de la melancolía que produce el sueño.
Tanto tiempo sin sacar todo lo que está adentro, tantos amores perdidos, fracasos.
Tanto tiempo perdiendo el tiempo en lo que pudo ser y no fue por que el destino así lo quiso.
Querida mía, como quisiera que leyeras mis palabras, pero mi querida no existe, no vive, no sueña.
Tan fácil que es perderse en un cuento, tan fácil que es sentirlo propio, gran habilidad del escritor transmitirme un amor por alguien que no existe mas que en su mente brillante
Tanto tiempo en blanco, vacío, y de repente mi querida saca lo mejor de mi, las mejores letras y versos salen de mi corazón para alguien inexistente.
Que solo me siento, agotado, triste.
Me pregunto si la realidad superará a la ficción o si solo es un sueño de madrugada, y al despertar volveré en blanco a ser un desdichado artista.
Como poner música a mis versos, y como sacar versos de una mente tan vacía.
Se que algún día encontrare a esa Querida mía.